1 - Stecher im Studio

“Wie auch immer du hierher gefunden hast, nun bist du am Ziel deiner Begierden”, säuselte ich zu seiner Begrüßung in die Gegensprechanlage und presste den Knopf zum Öffnen der Haustür.

Kurz geschorenes Haar, Ohrstecker. Markantes Kinn, wenig gründlich rasiert. Dunkle Augen musterten mich. Nicht unsympathisch, aber unergründlich. Er drückte sich zwischen mir und der Tür hindurch. Ein Duft stieg mir in die Nase, es musste “Bois du Portugal” sein, ein Creed-Parfum.

Mein Verstand meldete Gefahr: In den könntest du dich verlieben. So viel hatte ich noch zu erlernen. Zum Beispiel mich nicht in einen Mann zu verknallen, der hier vorbei schaute. Denn dann wird er uns kaum noch besuchen.

Er zog den Mantel aus, ließ ihn achtlos zu Boden gleiten, und ich sah das riesige Tattoo auf seinem linken Arm. Seine Haut glänzte matt ... Wie sie sich anfühlen würde? Das Studio würdigte er keines weiteren Blickes, er ging gleich in die Küche, die sich anschließt. Wie unser Studio war auch die Küche heute morgen gründlich von der Haushälterin gereinigt. Der Boden aus Marmor glänzte, der Lack der Möbel spiegelte und das Neon an der Decke leuchtete. Er blinzelte, setzte eine dunkle Sonnenbrille auf und zog das Brotbrett neben den Tellern hervor, knallte ein mitgebrachtes Päckchen auf das Holz.

“Wann kommt Charisse endlich?”, fauchte er mich an.

Ich glaube, er registrierte meine halterlosen Strümpfe kaum. Meinen Slip ouvert, meine um den Bauchnabel ausgeschnittene Lackkorsage, die ich ihm jetzt zeigte, indem ich den Ledermantel zurück schlug. Seine Brille verunsicherte mich. Wohin schaute er?

Er packte das Päckchen aus. Ein rötlich braunes Stück kam zum Vorschein.

Er grinste ein Jack Nicholson-Grinsen. “Das ist Thun, meine Teure.”

Ich musste ihn ratlos angeschaut haben.

“Fisch, meine Dame. Fisch!” Er entrollte ein mitgebrachtes Leinentuch mit 15 eingenähten Messern. “Frischer, delikater Fisch.”

Er zog das kleinste Messer. “Sieben Jahre lernst du das, bevor du dich nennen darfst wie ich: Meister. Im ersten Jahr wirst du den Fisch nicht mal berühren. Du hast über ihn nachzudenken, dem Wind zu lauschen, der über das Meer streicht.” Der rötlich-braune Block ging leicht in die Breite, als er ihn mit drei Fingern berührte. Fast zärtlich glitt das Messer durch die Masse und entfernte, was dem Meister nicht passte. “Du hast dem Meister die Schuhe zu putzen, im zweiten und dritten Jahr den Reis. Sauer-Reis-Rezepturen sind geheim wie Weltformeln und meine wirst du nie erfahren.”

Ich versuchte einen strengen Blick, um ihn von seinem Trip runter zu bringen.

“Nur einer von zehn Schülern hält die Ausbildung zum Meister durch. Wenn endlich der große Thun ins Spiel kommt, zahlt sich die Lehrzeit aus. Du spürst Konsistenz und Textur.” Er drückte die braune Masse, deren Geruch sich mit dem Parfum mischte und mich betäubte. “Du weißt, wo das Messer anzusetzen ist, welche Führung die Klinge braucht, um mit geringstem Kraftaufwand maximale Wirkung zu erzielen.”

Blitzschnell hatte er das größte Messer in der Hand; der Mann drehte sich in einer geschmeidigen Bewegung zu mir herum und platzierte die Klingenspitze haarscharf über dem Piercing meines Bauchnabels. Unwillkürlich sog ich die Luft ein. Würde ich ausatmen, ritzte die Klinge die Haut meiner sich hebenden Bauchdecke.

“Welch wunderbare Ökonomie der Bewegung, welch frappierende Wirkung”, stellte er fest. Er schob die Spitze einen Millimeter näher. Ich zog den Bauch weiter ein. Doch die Klinge schob sich noch dichter heran. Sie zitterte nicht im geringsten. Seine Körperbeherrschung war unnatürlich stark.

“Denke deine letzten Gedanken, Teure.”

Das Messer begann, die Haut zu ritzen, und ein Bluttropfen bildete sich um die Stahlspitze.

“Genug gedacht, Kleine. Abflug ...”

Ich schrie. Gleichzeitig versagte mein Schließmuskel, und ich pisste ihn an.

“Charisse”, schleuderte ich schrill heraus, “Charisse, so komm doch!”

Erschienen am 30.07.2008 | Eine Folge aus der Reihe "Der Tattoo-Mann"

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